águas que correm

entre senzalas onde as mulheres

amassavam a farinha no pilão enorme

imensos ribeiros mansos corriam

e se cruzavam dando vida e fartura

saciando a sede e fonte de regadio

dos que abençoados dele desfrutavam 

nesses ribeiros onde a água abundava

o homem moinhos de água construiu

moendo com as suas pás a farinha 

enchendo-a em sacos fosse dia ou noite

sempre que o vento as rodas rodasse

que feito pão alimentasse a cada dia

naquele moinho nasci e aprendi a andar

não recordo pela minha pequenês 

a labuta e azáfama de meu pai 

que a qualquer hora da noite na água

mergulhava o seu corpo ainda jovem

nas horas em que o vento aprouvesse

nessa aldeia rodeada de senzalas

fui correndo, pulando e criando

a verdadeira noção de liberdade

pelos infinitos horizontes do planalto

e o valor do pão que no forno e lenha

minha mãe com destreza cozia

lembro depois pequenino e deslumbrado

luzes que despontavam na madrugada

enquanto o barco a marginal corria

para atracar no cais da grande cidade

onde um rio enorme docemente corria

era um mundo novo diferente do mato 

para trás lá longe ficaram as memórias

agora era tempo de crescer e viver

nessa adorada cidade que tão belo rio

a rodeava com suas fragatas e faluas

ainda recordo as varinas e seus pregões 

o funileiro a mulher das bolas de berlim

as bolas de trapos os berlindes e caricas

os soldadinhos de chumbo e índios

os quintais os jardins e as ruas livres

onde corria jogava e solas rompia

joelhos esfolados cabeça partida

tudo era alegria e contentamento

aprendi as letras as cores e os sonidos

aprendi também o valor enorme

das reprimendas maternais diárias

feitas de chinela ou da escova do fato

mais não eram que o amor firme

balançando entre o calor do seu colo

aqui na grande cidade amores vivi

os platónicos e sonhos da mocidade 

os que deram frutos hoje feitos homens

os que ficaram algures e podiam ter sido

os que partiram ficando a aprendizagem

e os desamores que por encanto se iam

como o amor desta grande cidade

com cantos e recantos que encantam

de toda uma vida e nela tantas vidas 

algumas que já não voltam mais 

o moleiro que do moinho dava farinha 

e a mulher que dela fazia o pão

uma página da vida que vira e volta

entre este rio onde corre a seiva

e os cantos já sem tantos encantos

invadidos por pueris interesses

onde pedras e casquilhos me feriram

e outro rio que corre ao mesmo oceano

um rio azul onde pululam golfinhos

onde as gentes desconhecidas 

dão os bons dias a estranhos como eu

leve, solta e simples nos seus jardins

levo as pedras preciosas que guardei

como riqueza e tesouro do meu íntimo

entre os ribeiros e ribeiras da infância

navegando rio acima e abaixo

tomei os meus rumos e caminhos

nalguns mergulhei em remoinhos fundos

noutros a bonança de bem fazer

quatro paredes vazias que me prendiam

novo rumo novos caminhos outro rio

pedras preciosas que me enchem 

dando objetivo e sonho de viver

entre um lado e outro percorrendo

a vontade desse caminhar sorrindo

longe do entulho e perto do que quero

esperança

que a cruz pesada feita de ferro 

forjada por mil e uns cuidados

pelas lágrimas vertidas sem chorar

pelo suor da labuta sem ver fim

pelo sangue derramado como feridas

se transforme, não por milagre

mas pela tenacidade e amor

pelo bem fazer sem ser notado

em coloridas, suaves e leves penas 

sem serem de dores e silêncios feita

que as noites mal dormidas e escuras

dêem lugar ao sonho e sono tranquilos

iluminadas pela luz e brilho desse teto

que as estrelas por cima no céu forram

pousando serenamente nos teus olhos

na bonança permanente de esperança

correntes do mar alto

que vi em ti naquele dia de cores

e em todos os que se seguiram

que deslumbrado feitiço de luz

ou singular canto de sereia

me prendeu cativou e eternizou.

minha alma perdida e corpo inerte

choram perante a tua indiferença

das promessas em vão rasgadas

do dizer e desdizer que tu assumes

amigo hoje, ontem e amanhã nem sei.

apenas sei que nada sei de mim

como uma criança perdida e sofrida

no meio do vazio cheio de gente

de quem nada quero nem consigo

querer ou seguir outro caminho.

este sentimento não veio ao acaso

não se consegue dar ordem de despejo

nem adulterar o que à alma pertence

nem outro ousará poder possuir

assim sem rumo, sentido ou destino.

só lhe restará sózinho navegar 

em movimentos trôpegos sem ritmo

no turbilhão das ondas em mar alto

procurando sentidos que não o amor

pois o que é único morrerá comigo.

(16/09/2020)

um lapso de memória apenas

quando a morte chegar

que importa se estou só

se estou acompanhado

na rua, no mar ou no leito

chegará de qualquer forma

imprevista ou previsível

seja ao amanhecer, entardecer

noite de luar ou escura como breu

apenas a certeza que ao chegar

estarei vivo sem saber ao que vem

só ou acompanhado nada mais resta

só lhe rogo um minuto apenas

para lembrar sorrindo o que fui

o que fiz e ficou por fazer

o amor que dei e ficou por dar

nada mais sobrará desse momento.

(Adriano Costa - 16/08/020)

O miúdo, o velho e o tempo

Em toda a essência do meu ser

não encontro a idade ou os anos

dos que já passaram e os que hão de vir

quantos não sei nem interessa saber

apenas as memórias e o conhecimento

me lembram que já os vivi

com certezas, erros e escolhas, amores e desamores,

alegrias, dores e penas
de sucessos à tábua de salvação.

Mas a vida e as gentes, na sua vã e aparente visão

lembram-me a todo o momento

que já não sou ou é estranho ser, aquele miúdo

que cheio de alegria e esperança, se doa e se dá completamente,

seja num girassol dado expontaneamente,

como qualquer ser que se preze

e preza quem lhe despertou um amor assim

(ela que nele conseguia ser mulher e menina),

seja por viver na verdade dos seus sentimentos

próprios da inocência e pureza duma criança

e por certo enquanto viver nunca deixará

que dentro de si ele desapareça

se coíba ou se torne frio e vazio de sentimentos.

De fora fica o invólucro feito de folhas de outono

que o protegem como a uma flor ou um fruto

esperando as outras estações e tempos

e mesmo que para o miúdo seja um pormenor de somenos

que não o vê pois que tanto sente

e pela vida vivida vibra mais que nunca

outros, habituados aos padrões convencionais

ou não sabendo distinguir o que se é e se quer

o vêm já como um velho

com traços leves e finos, tão diferentes

doutros mais robustos e possantes

mas que dessa posse confundem o ser com o ter

nada fazendo por merece-las.

Não, repito que não!

Mesmo sem Ofelias ou Dulcineias

esse velho continuará o miúdo de sempre

como sempre foi desde que nasceu

e miúdo morrerá um dia

como todos os que um dia o foram

e que pela vida fora o foram esquecendo,

ou tiveram vergonha de o mostrar,

(pois que por muitos é visto como sinal de fraqueza).

E nesse dia final decerto uma lágrima lhe escorrerá

não pela naturalidade do desenlace

mas por tantos sonhos não concretizados

pelas flores que ficaram por dar

àquela que no seu coração foi merecedora de as colher

e recordar o seu rosto e leveza

pincelada em manchas de tinta

como aqueles balões coloridos à entrada do jardim.

Se outro nome houvesse...

Se a dor tivesse um nome

seria o teu decerto.

Se a cruz fosse um desenho

teria como silhueta o teu corpo.

Se o sofrimento tivesse rosto

ver-se-ia lá estampado o teu.

Se olharmos por quem não desiste

veremos sempre tu presente.

Se quisermos para tudo isso

dar um nome ou explicação,

expressa-se no teu amor maternal.

Se procuramos onde reside a força

encontra-mo-la bem dentro de ti

naquilo que é o teu âmago e essência.

E no riso e tropelias da criança e menina

que persistem na tua alma de mulher

para nosso deleite e exemplo.

(Adriano Costa – 11-05-2020)

A leveza do sonho

Se eu adormecer no teu colo
não me acordes por favor,
sorri e deixa apenas
que a brisa fresca e suave
leve os teus cabelos soltos
cobrirem o meu rosto sereno,
eleva os teus olhos às nuvens,
lá verás os meus sorrindo-te
e velando pelos sonhos,
que pedra a pedra
qual castelo encantado,
ou jardim das aventuras
flor a flor juntos plantámos,
desde aquele dia mágico
que balões no ar adivinhavam;
lembras-te do arco-íris,
aquele das manchas de tinta
que espalhamos e criámos?
foi aí que o sonho nasceu;
não me acordes meu amor,
fecha os olhos e entra no sonho,
pois que é nosso o mundo.

Objectos cinematicos - Pietro Proserpio

Manchas de Tinta

De manchas de tinta coloridas
se tingiram e invadiram nossos corpos,
da penumbra e sombra daquele sótão
sustentado em pilhas de livros encantados,
desceu até nós uma luz feita de sentidos
num jogo de claros/escuros ofuscantes
pousando suavemente nas nossas mãos entrelaçadas,
até se cruzar nos traços dum beijo feito mel;
e nas nossas vidas renascidas, da noite fez-se dia,
com todas as cores dessa mancha de tintas,
em pinceladas de amor, amizade e companheirismo,
criamos assim todos os dias um belo arco-íris,
simples, como a brisa que o descobre
por entre aquelas nuvens mágicas,
descobrindo as folhas que declamamos
com páginas e capítulos dum e doutro
do livro que palavra a palavra juntos escrevemos,
entremeadas pelo som dos nossos cantares, 
de tal forma harmoniosas as cores irradiam
que toda a sua beleza se espalha no firmamento
que noite e dia olhar algum alcança,
porque é nosso o céu, a lua e o infinito.

Bicicleta Voadora - Pietro Proserpio