TRAÇOS

16-04-2012

São linhas contínuas

coincidentes ou paralelas,

disformes ou conforme

desenham em papel

no ar, na areia,

círculos mágicos

triângulos obtusos,

ou quadrados

rectangulares ou escalenos.

Traços são marcas

da vida e do carácter,

dispostos também eles,

em grupos coniventes

no mesmo valor coincidentes,

ou de princípios divergentes

em ocorrências paralelas,

que se juntam no infinito;

uns não desenham,

mas desdenham,

definindo suas linhas, seus horizontes,

também eles obtusos,

quadrados ou redondos,

de traço erguido ou descaído,

conforme seguem dignos

ou do peso destruído,

aqueles de horizonte vasto,

estes de vista curta,

limitada e definida.

Todos os traços são marcantes

das linhas com que se cosem,

definem caminhos e rumos,

uns rectos outros sinuosos,

conforme as pedras no caminho,

traços em semi-rectas

que algures se desdobram

em encruzilhadas e escolhas,

outros em rectas sem fim

uns por seguirem seu destino,

outros por desnorte confusos

sem atinar a direcção

perdidos no tempo,

perdidos nem sabem onde.

De traços são ainda as linhas

que  definem a minha e a tua mão,

linhas da vida e do amor,

da saúde e da fortuna.

umas mais curtas outras longas,

onde a cigana encontra

o que o coração tanto procura,

lembrando o passado desafortunado

e o futuro sempre risonho

cheio de esperança e mais traços.

De traços bem visíveis

são as rugas do teu rosto,

que são a prova final

de que a vida valeu a pena,

são as marcas sentidas

da tanto rir e tanto chorar,

que belas que elas são,

são sinal do sentir

de coração e alma cheia,

que as vazias não as têm.

Como lembro também,

as rugas desses marinheiros,

traços da luta e da labuta,

da tez ao sol se batendo,

do sal do mar desbravado

e das horas, dias e dias

sofridos e mal dormidos,

procurando na sua lide

o sustento e a razão,

chorando lá longe no mar,

o coração em terra, que saudade.

Como as rugas por fim,

dessa camponesa bravia,

ou daquele moço franzino,

que pelas searas adentro,

desse imenso Alentejo,

vivem o trabalho de sol a sol,

de enchada e foice na mão,

ou no traço longo de uma vara,

varejando as azeitonas,

ou ripá-las por entre os ramos.

Rugas de uma vida de tantos traços,

cujo destino lhes traçaram,

por mais linhas se desfaçam,

não têm volta a dar.